Mr Manfred Mullog, traspuso la puerta y halló el comedor vacío, su puntualidad no coincidía con la de los demás huéspedes del Sierras Hotel pero la situación le recordó aquellas imágenes promocionales que ilustraban las tarjetas y folletos del establecimiento que alguna vez le vendiera a Ariadna del Río.
Buscó su mesa, cercana a la galería y aguardó la llegada del invitado. Un matrimonio rosarino y dos familias porteñas comenzaron a ocupar las sillas circundantes intercambiando saludos, los mozos iniciaron el servicio. Cinco minutos más tarde, de traje oscuro y sin sombrero, ingresó Eduardo Valfierno.
- ¿Y bien, de que se trata esta vez?
- Es algo más simple, un documento histórico.
- Pero…
- Entiendo, usted habría preferido una obra de arte, pronto tendrá La Gioconda a su disposición.
- ¿Cómo lo sabe?
- Del mismo modo que anticipé su bancarrota y puse en su camino a Yves Chaudron.
- Supongo que no podré hacerle ninguna otra pregunta.
- Al menos si quiere continuar con este nivel de vida.
- Vaya crueldad la suya…
- Un trabajo caligráfico…
- Deberá reproducir la página señalada incluyendo el siguiente artículo apócrifo.
- ¿De qué modo?
Mr Mullog eleva su copa de champagne y propone un brindis, Valfierno se queda expectante. Ninguno sabe que ese mismo cristal, presagiará el derramamiento de sangre en un futuro cercano.
- Usted ya sabe cómo.
- Quizás conozca a las personas adecuadas.
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10 de diciembre de 1909
Vacío, el salón de fiestas del Sierras Hotel desdibuja las sombras de una celebración:
copas tañidas, moños desajustados, sedas labradas acariciando la pinotea...
Si en el reverso de las postales, la caligrafía de los viajeros guardó registro de su asombro y alegría... ¿dónde habrán quedado los brindis, la música y las palabras cómplices de los bailes?
Crónicas de un altariano.
Entrega de premios El Blogazo
LA FRAGILIDAD DE LOS RETIROS
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10 de diciembre de 2009
Repleto, el auditorio del Centro Cultural España Córdoba, traza el perfil de una sorpresa:
pulsos acelerados, miradas expectantes, respiraciones contenidas...
Si la nostalgia por una Alta Gracia que poco a poco va despareciendo, merece ser celebrada desde un patio cordobés... ¿sobre el reverso de qué postal, habré de inscribir mi alegría y agradecimiento?
Crónicas de otro altariano.
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Mi especial reconocimiento para Laura,
(otra de las ganadoras con quien compartí el sillón),
por transportarse en el tiempo y conseguirme esta fotografía.
Caminé por un transatlántico encallado en las sierras cordobesas, recogí las astillas de sus ventanas abiertas a la intimidad de un patio cubierto de maleza, pude hacer crujir con mis pasos, los últimos vestigios de pinotea que quizás también hayan pisado los reyes de Bélgica.
El viciado aire del abandono, en nada debe haberse parecido al respiro vivificante de entonces, mucho menos al aroma tibio de los tabacos importados de oriente...
Alta Gracia - Salón de fumar del Sierras Hotel.
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22-4-1933
Querida María Ester:
Deseando escribirte, pero las tareas de enfermera me llevan mucho tiempo junto con las preocupaciones lógicas en mi soledad con mi enfermo, te puedes figurar que no dejan ni el placer para saludar a las amigas como vos que me han acompañado tanto durante nuestra estadía en el sanatorio, gracias a Dios está ahora muy bien, aunque no todo lo que uno desearía para volvernos pronto. Saludos cariñosos a Juan José de Ernesto y míos, besos al Mené y a vos.
UN ABRAZO DE TU AMIGA HAYDÉE.
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El transatlántico, hoy ha vuelto a navegar pero en sus cubiertas ya no suenan el frívolo choque de las copas ni el eco fatal de la tos, tan solo el patético tintineo de las máquinas tragamonedas...
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Walterio
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7/27/2008 12:00:00 a. m.
Desde la vidriera de un anticuario, unos cuantos objetos salvados del saqueo, adquiridos en la famosa subasta que desmembró el lujo de nuestro transatlántico pretenden recuperar su sentido en el anonimato de alguna mesa.
-Ayer vendí un cuchillo de plata como regalo de bodas, puedo conseguirte algunos cristales de bacarat.
La vendedora va hasta el escaparate y toma entre sus manos la copa tallada con el monograma del hotel. La S como una serpiente se entrelaza en la H que prolonga sus extremos con el latigazo sutil de una curva. La luz del mediodía se refracta en el borde apenas astillado, mi corazón se contrae.
- Si, es una pena… pero es una copa de vino del Sierras. ¿Quién sabe cuántos brindis se habrán hecho con ella?
- ¿Quién sabe por qué o por quién habrán brindado con ella?
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Senor Italo Franchi
Buenos Aires
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Saluti que…
Un mediodía de mil novecientos y pico
“Un amigo italiano me espera a almorzar en el Gran Comedor del Sierras Hotel, mañana partirá en tren de regreso a Buenos Aires donde se embarcará a Europa. Quizás no vuelva a verlo, quizás el olor de una guerra que se aproxima se disperse por el mundo y llegue también hasta estas galerías para alterar el reposo solar de sus huéspedes...
El camarero descorcha un Burdeos, vierte el vino en las copas, nos miramos emocionados y brindamos por la vida. El impacto del cristal nos sorprende, en su camisa blanca quedan las salpicaduras premonitorias de una mortal herida de batalla.”
Crónicas de un altariano..
