Frágiles Retiros Segunda Época de "La Fragilidad de los Retiros."

1969

Vio cómo los tagacianos se tomaban de la mano bajo las bóvedas jesuíticas y por fin pudo internalizar su fracaso. Se replegó en las sombras de la escalera hacia la espadaña y decidió provocarle una herida a la historia.

Abandonada, la mansión que había construido alternando diversos pasados elegidos, se encontraba a la venta. La adquirió para recorrerla por última vez sabiendo que en los próximos años, se desvanecería en la memoria altagraciense.

Subió los seis tramos de escaleras, acompasando el crujido del roble con los latidos de su corazón quebrado, se asomó por las lucarnas convertidas en puertas de acceso a cientos de palomas que hicieron de la mansarda un sitio seguro para los nidos de varias generaciones.

El Preceptor desertor recordó aquel té con limón enfriándose mientras contemplaba la foto de esa casa, colgada en el bar de la estación de servicio y extrajo su dispositivo cronoviajero, se arrinconó contra las hojas secas acumuladas por el viento y pulsó un comando.

Muchos habitantes confundieron el trueno con el paisaje sonoro que las Canteras El Cerro ofrecían cada día de la semana. La implosión provocada por el cronoviatorem, convirtió al Chalet Dominoni en un túmulo funerario de escombros, un vacío urbano sobre el que las ruedas, trazarían otro destino.

No puedo aferrarme al pasado sin que la muerte me trace una y otra vez con sus coordenadas de silencio.

No puedo proyectarme al futuro sin que la duda me cruce con su trama de posibles alternativas.

Me queda este presente de imágenes ensuciadas por la contingencia, por la vida que fluye, decide y se arrepiente, que insiste en soñar y añorar sobre sus aciertos y errores…

Hace semanas que no he vuelto a recibir postales pero estaba seguro que la última no podía fallar, que el buzón conectado con el pasado y Altaria me entregaría la que preciso para cerrar la colección antes de partir:

No me sorprende hallar una variante de la primera tarjeta que inició este derrotero de nostalgia. Si en aquella, el sepia abría la puerta a una realidad de disipada melancolía sin que su reverso pudiera brindarme una explicación, en los claroscuros de ésta plaza, en ese llano que anticipa mi porvenir, encontré las palabras necesarias:

La casa ya está desmontada, todas mis pertenencias embaladas y listas para la mudanza que busca un destino opuesto a éstas serranías, un horizonte marino en donde embarcar una nueva historia...

“Un día de verano que pronto se volverá pasado…

Hace unos días, sobre este mismo banco de la Plaza Solares, encontré el legado de un viajero del tiempo y así es como supe que mi destino comenzaría a escribirse en el reverso de las postales.

Es curioso cómo la vida se las ingenia para entrelazarnos, pero apenas leí la primera página, me reconocí en aquel niño preguntón, curioso por el misterioso cronista que observaba a su alrededor mientras registraba en palabras lo que las fotografías apenas podían capturar. Por entonces, las palmeras eran pequeñas y hoy son esbeltos penachos que coronan de gloria el paseo dominical, en el futuro, vaya a saber si estarán, por eso hoy inauguro esta bitácora, sabiéndome el continuador de una tradición. Quedan por rescatar del fuego y del olvido, decenas de tarjetas, cartas, papeles y libros, breves historias de los seres humanos que erigieron la belleza de Altaria, para qué, cómo hace unos minutos, un niño se acerque a preguntarme por qué yo también escribo y le responda emocionado:

- Para que nunca olvides cómo es Alta Gracia...”

Crónicas de OTRO altariano.

FINAL DE LA PRIMERA ÉPOCA

UNO

“José de la Quintana, un pueblito cordobés tranquilo y pintoresco a 20 km al sureste de Alta Gracia, pero un tanto a trasmano.

(…)

Sin embargo tiene ferrocarril. Ahí termina un ramal que llega desde Alta Gracia. Y en otros tiempos corría un tren una vez por semana.

(…)

Otrora había sido una estancia. Una importante estancia donde solían pasar temporadas de descanso, eminentes ciudadanos que llegaron a desempeñar la primera magistratura del país. Quintana, Yrigoyen, Alvear, fueron cada cual a su tiempo, sus más asiduos visitantes. Era la estancia de los “presidentes”, como la designaban los lugareños y la peonada misma.”

“Y su casco enorme y solariega residencia, tuvo un nombre “La Casona”. Y La Casona naturalmente, como la gran estancia que era, con una pequeña capilla donde se celebraba misa cada domingo, cuando se encontraba en ella alguno de sus ilustres huéspedes.

Con los años dejaron de ir los presidentes. La estancia se transformó en pueblo y La Casona en una acogedora hostería. Ya en la capilla no se celebraron más misas, pero quedó por largos años tal cual era, con una imagen de “El Niño Alcalde” tallado en madera por manos de un artista indígena…”

(…)

“Y tenía su leyenda. Una conmovedora y dramática leyenda que alcanzaba -salvando las distancias- ribetes bíblicos. Data de la época de Rosas.”

“Y cuentan que las huestes del tirano venían desbastando la región con ensañamiento, al no dar con el paradero de un grupo de unitarios que huían de las mismas, procurando salvar sus vidas. Estos se habían refugiado en el casco de La Casona. Pero un día, sabedores de los rosistas ya habían descubierto el escondite y se acercaban a galope tendido, sable en mano, para tocarles “la refalosa”, decidieron huir. Y temerosos de que cometieran represalias con las imágenes de la Capilla que les sirviera de albergue, al sentirse burlados nuevamente, un jinete cargó sobre la grupa de su caballo, la imagen de “El Niño Alcalde” perdiendo en ello valiosos minutos y huyó precipitadamente en dirección a Alta Gracia. Ya oía a sus espaldas, cerca, muy cerca, el tropel de las cabalgaduras de la soldadesca de Rosas.”

“Estaban por darle alcance, puesto que apenas los separaba el río Anisacate. El unitario portador de la imagen, estaba perdido. Ya los que marchaban a la vanguardia comenzaron a cruzar el río cuando de pronto, un horrísono e inacabable trueno se oyó muy cercano y las aguas, normalmente mansas, crecieron furiosamente, saliendo de madre, arrastrando y destrozando cuanto encontraban a su paso. Se había producido una de las temibles crecientes del río Anisacate, tan desbastadoras y crueles como siempre. Pero aquella ocasión al sepultar en sus torrentosas aguas a parte de la terrible soldadesca, e impedirles el paso a los restantes, había salvado milagrosamente la vida de quien, jugándosela, detuviera su huida para rescatar de un presunta sacrilegio, la integridad de la sagrada imagen. Al igual que cuando Moisés cruzó el mar Rojo, al frente del pueblo elegido.”

Del libro “Viejas Estampas de Alta Gracia”

JORGE ZEMBORAIN

DOS

Si de leyendas y postales, el Anisacate nos ofrece un puente para cruzar las aguas del tiempo, busquemos entre sus riberas un presente continuo de cortaderas y piedras pulidas, de sauzales y morteros comechingones:

Un encuentro suspendido entre el pasado y el futuro…

En mis sueños, Altaria emerge como un rompecabezas de recuerdos propios y ajenos que se ensamblan de manera arbitraria para proponer un paisajer urbano completamente diferente al real.

Las calles suelen retorcerse de una manera más leal a la topografía serrana, mientras que los edificios se expanden con el misterio y fastuosidad de alguna ciudad literaria. Sus habitantes, muchos más cosmopolitas, pasean con prendas del S XIX alternando con celebridades históricas del arte, la ciencia y la política. Todo se vuelve desmesurado y hasta el tajamar, enarena sus costas y me regala un puerto, para que al norte las olas desdibujen con su horizonte, el anclaje mediterráneo de Alta Gracia. 

 

 El Monumento

Alta Gracia 5/1/52 

Francisco Rizzo 

Sarmiento 428 

Alta Gracia 

Córdoba 

Querida mama: De estas 

hermosas playas le envío 

un fuerte abrazo y deceo que

te encuentres bien 

Quito 

Quiero pensar que esta postal, fue enviada desde la onírica costa marina de Altaria.

Algún legendario distraído debe haber pensado que todas las cascadas cordobesas eran la misma, para confundir las aguas del Calabalumba al pie del Uritorco…
 

Capilla del Monte Cascada La Toma. 

…con las del Chicam Toltina, atravesando Paravachasca…
 

1er Paredón – Alta Gracia. 

En una imaginaria geografía del disparate, el Primer Paredón de Alta Gracia embalsa desde una postal las aguas de Capilla del Monte, aguardando una explicación para la insólita abducción de su nombre:
 

 Los Paredones - Alta Gracia Córdoba

Sin dudas… 

Testimonios de una extraterrestre conspiración del pasado.

Nº 132 PAICO

Nombre científico: Chenopodium Ambrosiodes Y Var, Anthelminticum L.; 

Nombres vulgares: Paico macho, Te de los jesuitas, Te de 

Parte que se utiliza: Las hojas. 

 

 Villa Carlos Pellegrini - Alta Gracia

 

Alta Gracia 3/1/50

Querido Marianito. 

Espero todos con buena 

salud y que habras pasado 

bien las fiestas 

sin empacharte. 

Te auguro que los Reyes 

se acuerdan de vos 

y hermanitos hayan dado 

lindos regalos. 

Saludos a mamá y papá, 

a Elsa, para vos y hermanitos 

muchos besos. 

Con cariño tu abuela 

Nattalieta 

.

No siempre se encuentra la postal exacta para transmitir las emociones que un lugar inspira. Sospecho que la abuela quería enviarle a su nieto un poco del perfume serrano, la musicalidad de los pájaros por la mañana, el místico equilibrio entre naturaleza y artificio consagrado a los milagros.

..

.Alta Gracia 6/1/1950

Caro Dicky, con mucho gusto recibí tu carta me allegra que todos estén bien, que vos y Manfred arreglaron el jardín a nono, me imagino qué bien habrá quedado.

También me allegro que pensaron en hacerle un presente a Ricardito en occasión de los Reyes. Esto es muy apreciable que entre hermanos se quieran. Te mando esta foto no se si te gustará, me la compró equivocada la chica de la Sara . Téngala como una imagen. Es la virgen que está acá en una gruta. Yo en realidad quería la gruta. Besame tus hermanos, saludos a tus padres y Elsa, te abraza y besa.

Tu abuela

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El Tajamar siempre exhaló esa ajena nostalgia portuaria, entramada con una leve envidia por las costas enjoyadas de cuernos nacarados.

Pero nuestro pequeño mar dulce, fue el reto jesuita a la mezquindad mediterránea que nos privó de olas, bucaneros y medusas...

. .

Sr Antonio Coppola

y flia

Estimados compadres

Les enviamos muchos saludos

desde estas sierras

cariños para

todos

Eugenio Prato y flia.

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El corazón de Altaria, fue el pretexto fotográfico que los viajeros despacharon desde el correo, para que sus amigos y familiares pudieran compartir su felicidad serrana.

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La mañana parpadea sobre las escalinatas del Sierras Hotel, entre los rosales aun flamean las serpentinas y en la fuente central flotan algunos corchos como boyas que demarcan la celebración del año nuevo...

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Saludos cordiales para

mi querida profesora

y flia

Reneé 1/1/50

Estrenar un año con el verano como puerta, para lavar en los arroyos de Alta Gracia las heridas del pasado, para iniciar la purificación del porvenir, para comenzar a escribir nuevas postales.

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Buscando el nacimiento del Anisacate, el camino se vuelve cada vez más precario. El río se retuerce, se bifurca correntoso elevando islas de sauces y se hunde trazando curvas escarpadas entre precipicios sobre las que se despeñan el cuarzo y el granito.


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10-02-1954

Querida Hercilla y flia.

Quiera Dios que cuando esta llegue tu mamá esté ya restablecida sin ningún dolor y contenta junto con todos ustedes, nosotros estamos bien gracias a Dios siempre paseando y conociendo lugares hermosos.

José Luis es un pato en el agua está nadando bastante, tenés que verlo Hercilla, todo lo que hace. Tiene un bote de goma, se mete adentro en el medio del río, se muere de risa, no tiene miedo para nada.

Nahir manda muchos besos para todos, esperamos tener alguna noticia de todos para saber de tu mamá, tiene que ir bien porque siempre rogamos por la salud de ella en todas las capillas que entramos.

Cariños de José para Juancito besos a Juan Carlos y vos querida cuñadita, recibe un fuerte abrazo.

María Elena.

Saludos a la Sra de Toledo y el esposo.

Besos de José Luis para todos.

Con baldes y palitas de colores, las islas del Anisacate deben haber sido conquistadas por los bucaneros de aquellos veranos…

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Alguien cometió la injusticia de un olvido...

. El jesuita verá abrirse la herida de una cantera que desbastará al cerro entre truenos y temblores.

El indio, asistirá a la caída de las ruinas palaciegas en el valle donde nacen sus tormentas.

Alguna vez… el Banco de la Provincia abrió sus puertas neocoloniales.

Alguna vez… el Petit Colón de la esquina opuesta, cerró sus puertas italianizantes.

(y otro banco ocupó el espacio de las mesas, las sillas, los tacos de billar y la melancolía de la espera).

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Reciban Uds. mis sinceros saludos desde este paraje.

E.A.Capece.

Acabo de escribir el reverso de una postal mientras apuro el último trago que me servirá Abelino antes de partir. La estación de trenes me espera pasos abajo de la Calle Principal y quizás no vuelva a verla jamás, pero éste Bar reabrirá infinitamente sus puertas en otras ochavas de infinitas ciudades…

La palabra,

traza

el diámetro café de la confidencia…

(lealtades y traiciones).

La mesa,

recorta

el círculo lunar

de la disputa…

(encuentros y discrepancias).

Las sillas,

circunscriben

el territorio anular de las dudas…

(verdades y mentiras)..

Mucho tiempo ha transcurrido desde que el cartero depositara entre mis manos el último sobre con una carta escrita de puño y letra por un amigo.

La memoria se me niebla en el intento de recuperar la mañana en que el afecto iluminaba el retiro de una postal enviada desde un lugar desconocido. Pero hace exactamente un año, traspapelada entre los impuestos y la correspondencia publicitaria, la siguiente tarjeta apareció en el buzón del jardín:

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Una plaza, un horizonte infinito, los tres arcos de una recova desaparecida y ningún habitante. Sin remitente, sin estampilla ni matasellos, el reverso mostraba la desnudez de las líneas que jamás fueron rubricadas con el saludo ni los recuerdos de quien la mandaba.

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Mayo de mil novecientos cincuenta y pico.

"¿De qué vale precisar el año si el tiempo es un pretexto de color sepia bajo las casuarinas de la plaza? Una bandada de palomas remonta su aburrimiento quebrado por las doce campanadas del Reloj Público. Yo me reclino en la espalda amable de este banco para percibir que las palmeras crecen con la misma pereza que ostentan los habitué del Petit Colon al beber su vermouth. Escucho otra campana y al rato la plaza se inunda de pequeños que salen de la escuela. Pasan corriendo, gritando, revoleando sus carteras de cuero ansiosos por inaugurar el fin de semana. Uno de ellos se detiene, se acerca, mira estas hojas garabateadas y me pregunta por qué escribo. Me atuso el bigote, le acaricio la cabeza y le respondo: para que estas palmeras se queden así de petisas como vos…”

Crónicas de un altariano.

A pesar de mis insistentes preguntas a los carteros que jamás pudieron explicar la procedencia de las postales, lo extraordinario se convirtió en rutina y semana tras semana las viejas fotografías siguieron apareciendo como piezas sueltas de un rompecabezas que pronto recompondrían la fragmentada imagen de la Ciudad de Altaria.

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