Mostrando entradas con la etiqueta haikus. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta haikus. Mostrar todas las entradas

ACRONÍA

Posted by Walterio | Posted in , , , , , , | Posted on 12/04/2019 12:00:00 a. m.

0

2022



Una postal encarcela propósitos, impide que el presente continúe depredando la belleza y conspira para que el futuro se arrepienta de sus pasados intermedios. Pero a la vez es prisionera del tiempo y su fragilidad es amplia como los territorios del extravío, la indiferencia y el fuego.


De las ruinas de aquel edificio de resplandores palladianos, los altagracienses hicieron un arca para sus memoria de luz, papel, sonido y tinta.


Señora Berta Aguirre de Repetto
Uruguay 548 
Buenos Aires.

Desde aquí, donde estoy 
pasando una temporada 
le envío un saludo cariñoso

Maruca.

Tras leer la noticia sobre la donación de Ariadna del Río para el AMMA (Archivo Municipal de la Memoria Altagraciense) que funcionaría en el edificio del antiguo casino del Sierras, Walterio recordó aquel episodio durante el eclipse de 2019 y decidió ampliar la colección, cediendo la suya.

El intercambio de seis piezas claves (cinco que él conservaba, una recibida por la sobrina de su colega), definió el nombre del legado y lo puso al tanto de una historia desconocida que había sospechado desde el hallazgo de la primera tarjeta.








Los haikus de los cronoviajeros, serían su secreto y un mensaje para las futuras generaciones.

El día inaugural, fue el mismo que astutamente eligió Mr Manfred Mullog, para ensayar el primer salto temporal con sus cómplices: el Licenciado Adriano Pezzoni y el Profesor Osman Iglesias Goliardo, quienes de no ser por las joyas que saquearían del mausoleo de Myriam Stefford, habrían entrado en combustión espontánea al presenciar el creciente prestigio de sus verdugas académicas.

El otro altariano recorrió los espacios recuperados, evocando cada instante suspendido en aquellas gigantografías. Entre los invitados que dialogaban mientras contemplaban las reproducciones, atisbó el rostro de su mentor. El altariano percibió la mirada del discípulo antes que pudiera cruzar la multitud y buscó las escalinatas hacia el primer piso, pero en la terraza de aquella casa de juegos devenida en centro cultural, fue interceptado por un preceptor del Superestado Global.

Negociaron: el altariano regresó a su idílica Altaria, el preceptor viajó al Peñón de la Amistad en 1908.


Los tagacianos decidieron abandonar su refugio temporal para acompañar a los cronoviajeros que propiciarion su salvación. El otro altariano se les unió para comentarles el incidente presenciado en la terraza. El tagaciano abrazó a la hija del altariano que desconsolada no podía asumir la traición de su padre.

Asignado para cubrir la inauguración, Martín Alarcón intentó llegar hasta Ariadna pero se cruza por primera vez con Valeria, quien le promete reunirlo con su tía en la casa del hongo de calle Paravachasca. Lo invita a recorrer la muestra pero una imagen la detiene asombrada: el Licenciado Pezzoni y el Profesor Goliardo asoman sus rostros desde un pasado que no les pertenece.


La voz de Ariadna reúne al público ante un estrado en el salón principal y bajo la cúpula restaurada le cede la palabra a Walterio quien invita a todos a desgarrar el sobre que se les entregó en la entrada, sacar la tarjeta que contiene y leer el manuscrito en voz alta:


...........................................................................................
Nota: el render del interior del Casino, pertenece al proyecto ganador del concurso que en 2012 se llevó a cabo con el fin de refuncionalizar el edificio para albergar un centro de convenciones. 

OCLUÍDO

Posted by Walterio | Posted in , , , , | Posted on 12/28/2018 12:00:00 a. m.

2

UNO


Finalizada la reunión con sus amigos, Valeria Granville revisa los misteriosos sobres que recibió en su cumpleaños. De varios extrae billetes, en uno de color lavanda encuentra los pasajes para las vacaciones prometidas por su tía Ariadna y una disculpa por hallarse en Buenos Aires, asistiendo a un congreso sobre fotografía antigua. El último, de papel madera, guarda una tarjeta con un haiku.

Alguien toca el timbre y la joven deja los presentes sobre la mesa del comedor, junto a las copas vacías y los platos con restos de torta diablo colorado. Abre la puerta y en el umbral la sorprende un paquete cúbico atado con una cinta sepia. Mira hacia la calle pero es un desierto apenas habitado por los secretos de la noche.

Desata el lazo de la caja y encuentra un cronoviatorem acompañado por una nota que la invita a aprender su manejo para viajar en el tiempo. Valeria sonríe y vuelve a asomarse al porche del chalet californiano en calle Arzobispo Castellanos, la desolación es interrumpida por un ómnibus que pasa con rumbo a Córdoba. El tagaciano la observa bajo las sombras proyectadas de un aguaribay.


DOS

De madrugada, el otro altariano atraviesa la Plaza Solares, pocos sonidos comprueban el escaso movimiento de la ciudad a esa hora. Se detiene en el centro, saca su dispositivo de desplazamiento temporal y ajusta los cristales. Ante sus ojos las palmeras se atrofian y los adoquines de pórfido se diluyen en baldosas coloradas mientras los edificios circundantes recuperan su antiguo esplendor.

La luz de la mañana, enciende el paisaje serrano de la villa, se encuentra con desconocidos y vecinos con los que intercambia saludos formales. Contempla algunas vidrieras y al cruzarse con un exhibidor de postales, medita sobre la necesidad de elegir un portal regional para esconder su cronoviatorem de manera definitiva cuando regrese a 1988.

Hace girar el porta tarjetas que le ofrece tomas del Primer y Segundo Paredón, de la Piedra del Sapo, del Reloj Público y de la portada al Patio de Honor jesuítico. Los ojos le brillan al elegir una panorámica. En el bar cercano busca una mesa frente a la plaza, pide una Terma Cola con Hielo y se concentra en componer un haiku para el reverso del Faro de Myriam. Stefford:

1980

El hombre persigue el terraplén ferroviario con un pico al hombro, se aleja lo suficiente como para que en el horizonte se destaquen la llanura, el piedemonte y las sierras de fondo. Salta un alambrado y se pierde en el maizal, olfatea, mira a su alrededor. Un claro entre los surcos le señala un promontorio pequeño en la ondulación de la chacra.

Clava el pico sobre la superficie endurecida del terreno y en el quinto intento, la tosca cede y un cuarto de arco de bóveda emerge a la luz. El hombre se asoma a la oquedad, parpadea y contiene la respiración, se restriega los ojos y vuelve a comprobar que se encuentra solo, apenas acompañado por unas loras que se precipitan sobre las mazorcas todavía tiernas.

Reubica cuidadosamente los escombros extraídos mientras piensa en su descubrimiento y en la voluntad saqueadora y destructora de los hombres, en el poco afecto por la memoria de la tierra.
Justo Torres, desanda su camino silbando en el sembradío y decide que jamás develará que el túnel jesuítico no es un mito creado por los sueños altagracienses.


FIN DE LA SEXTA TEMPORADA

ORIENTE

Posted by Walterio | Posted in , , , , | Posted on 12/30/2012 12:00:00 a. m.

20

No puedo aferrarme al pasado sin que la muerte me trace una y otra vez con sus coordenadas de silencio.

No puedo proyectarme al futuro sin que la duda me cruce con su trama de posibles alternativas.

Me queda este presente de imágenes ensuciadas por la contingencia, por la vida que fluye, decide y se arrepiente, que insiste en soñar y añorar sobre sus aciertos y errores…

Hace semanas que no he vuelto a recibir postales pero estaba seguro que la última no podía fallar, que el buzón conectado con el pasado y Altaria me entregaría la que preciso para cerrar la colección antes de partir:


No me sorprende hallar una variante de la primera tarjeta que inició este derrotero de nostalgia. Si en aquella, el sepia abría la puerta a una realidad de disipada melancolía sin que su reverso pudiera brindarme una explicación, en los claroscuros de ésta plaza, en ese llano que anticipa mi porvenir, encontré las palabras necesarias:


La casa ya está desmontada, todas mis pertenencias embaladas y listas para la mudanza que busca un destino opuesto a éstas serranías, un horizonte marino en donde embarcar una nueva historia...

“Un día de verano que pronto se volverá pasado…

Hace unos días, sobre este mismo banco de la Plaza Solares, encontré el legado de un viajero del tiempo y así es como supe que mi destino comenzaría a escribirse en el reverso de las postales.
Es curioso cómo la vida se las ingenia para entrelazarnos, pero apenas leí la primera página, me reconocí en aquel niño preguntón, curioso por el misterioso cronista que observaba a su alrededor mientras registraba en palabras lo que las fotografías apenas podían capturar. Por entonces, las palmeras eran pequeñas y hoy son esbeltos penachos que coronan de gloria el paseo dominical, en el futuro, vaya a saber si estarán, por eso hoy inauguro esta bitácora, sabiéndome el continuador de una tradición. Quedan por rescatar del fuego y del olvido, decenas de tarjetas, cartas, papeles y libros, breves historias de los seres humanos que erigieron la belleza de Altaria, para qué, cómo hace unos minutos, un niño se acerque a preguntarme por qué yo también escribo y le responda emocionado:

- Para que nunca olvides cómo es Alta Gracia...”

Crónicas de OTRO altariano.

                FINAL DE LA PRIMERA ÉPOCA

EMOCIÓN

Posted by Walterio | Posted in , , , , | Posted on 12/30/2011 12:00:00 a. m.

8


.
Algún fin de año del pasado…
.
“Sentado al borde del calicanto, me asomo buscando un indicio del porvenir en el cielo reflejado por el tajamar.


Habré de adelantarme un poco en el tiempo, para poder enviar mi retrato a un futuro más distante, con las palabras que la luz escribió sobre el agua:
.
.

 Mi corazón seguirá trazando el perfil de estas sierras amadas y posiblemente, paute el derrotero de las sombras proyectadas por aquellos muros condenados a la destrucción.


Mi corazón continuará dibujando estrellas y flores en las baldosas calcáreas, recortará los lambrequines para el encaje arácnido del abandono y el suspiro del viento.
.

Mi corazón, se empeñará en latir los paisajes afectivos de Altaria, aunque tarde o temprano, se vuelva un puñado de cenizas en la superficie del tajamar…”
.
Crónicas de un altariano.

ALIANZA

Posted by Walterio | Posted in , , , , | Posted on 12/29/2010 12:00:00 a. m.

10

Los recuerdos son postales de la memoria, una impresión del paisaje emotivo de nuestras existencias. En ellos, el color fluctúa rebalsando los confines de la vivencia original, para conspirar contra el dolor...

Recuerdo de Alta Gracia


31 de diciembre de 2010 
Escribo en un día que irremediablemente se volverá pasado, ese tiempo que agota su luz en la oscuridad del olvido. Por eso, seguiré enviando postales al futuro para aliarme con la vida que aún late fragilmente desde la caligrafía de sus retiros. 
Crónicas de un altariano.
 

Nostalghia, Tarkovsky (1983)

SECRETO

Posted by Walterio | Posted in , , , , | Posted on 1/29/2010 12:00:00 a. m.

12

Cada postal de mi colección, pretende recomponer el esplendor urbano de Altaria, pero además, busca desde sus reversos, restablecer la geografía afectiva trazada con la letra de los viajeros....
.
...poetas,
. .
. .
. .
. .
. .
. .
. .
.
.
El presente nos marchita entre puntos, comas y errores de ortografía, nos arrincona hacia atrás en el calendario postal de estampillas y matasellos, intentando perdurar silenciosamente más allá de nuestros días...
. .

EPÍLOGO

Posted by Walterio | Posted in , , , , | Posted on 11/24/2008 12:00:00 a. m.

9

Y llegó el día en que, mezclada entre los resúmenes de cuentas, apareció en el buzón del jardín una tarjeta sin imagen alguna pero con el siguiente haiku:
.

Un habitante de la idealizada Altaria, aquella ciudad surgida por los deseos y desvelos de los altagracienses había recuperado para mí, los fragmentos de su paisaje que poco a poco comienza a extraviarse en el olvido…
.
Uno y todos los días del pasado…
.
"El tiempo transcurre en este valle con una paciencia de piedras azules y tuscales al asecho. Si entrecierro los ojos puedo ver en un minuto como estos montes de comechingones son convertidos en huertas y corrales que abandonados y nuevamente habitados son repartidos entre “los pobres de notoria honradez”, hasta que llega un tren y un palacio eleva sus columnas blancas que sobrevivirán a las ruinas para que la codicia tenga una segunda oportunidad sobre el tapete verde de las ruletas.
.
Rápidamente el tajamar se irá secando, emergerá una isla que se hundirá para siempre y el Reloj Público desde la esquina, tañerá los 350 años de civilización europea al frente del claustro inmutable de los jesuitas mientras de los escombros de casas italianizantes y chalets pintoresquistas se elevarán torpes conejeras de cemento.
.
Un revolucionario crecerá para liberar otra isla muy distinta a la que perdió el tajamar y un músico exiliado apagará su fuego danzante cerca de un arroyo que nunca dejará de cantar su pequeña gran sed de monstruos imaginarios. La sangre de un escritor se derramará desde una ventana altariana y una aviadora atesorará en las cenizas de su corazón, la Cruz del Sur, un diamante para la tierra de Paravachasca que dejará de temblar con los trenes cargados de turistas y balasto.
.
Miles de crepúsculos y tormentas, nieves extrañas, estrellas fugaces e incendios que coronarán las sequías invernales.
.
Un niño, se acerca curioso a mirar mis cuartillas llenas de viajes en el tiempo y me pregunta por qué escribo (todos los niños me preguntan lo mismo). Me atuso el bigote, le rasco la cabeza y sonrío al responder:
.
- Para que alguna vez, recuerdes que me lo preguntaste…”

.Crónicas de un altariano..

Suscribirse a: Entradas (Atom)