Frágiles Retiros Segunda Época de "La Fragilidad de los Retiros."

El Licenciado Pezzoni desgarró el envoltorio de papel madera y de su interior sacó otro sobre de menor tamaño en cuya cubierta estaba inserta una postal con una ilustración artística del Reloj Público. Pensó que el Profesor Goliardo guardaba una obtusa preferencia por los excesos de estilo y el protocolo del misterio. No se equivocó.

“Hay dos tipos de altarianos el que la idealiza hacia el pasado suele ser el más inofensivo pero es el más tradicionalista, el que la llora, el que se ha dado cuenta de que su inasibilidad deviene de la pérdida de una ciudad que nunca ha existido, sino en la anécdota histórica, en un amplio mosaico…”

“La ciudad tiene signos que dividen en porciones los intentos por unificar los deseos y los tiempos porque cuando los altarianos sueñan, se equivocan y fragmentan sus deseos cuando los proyectan en la ciudad sin darse cuenta que sus errores amplían los territorios de…”

Una primera lectura lleva a observar que para la época en que el texto fue escrito (circa 1998), presenta una redacción algo torpe, redundante y extremadamente poética para tratarse de una reseña que deba aceptarse como fuente confiable, sin embargo ahí estarían el mapa y las imágenes para inaugurar preguntas y respuestas…

Asumiendo que toda leyenda parte de algún hecho histórico, es probable que alguna vez, recostada sobre el piedemonte de una región mediterránea, se erigiera una ciudad amada y odiada por habitantes y viajeros, es posible que los inmensos vacíos que hoy alimentan los mapas de la duda, alguna vez sean completados con la añoranza colectiva.

UNO

“José de la Quintana, un pueblito cordobés tranquilo y pintoresco a 20 km al sureste de Alta Gracia, pero un tanto a trasmano.

(…)

Sin embargo tiene ferrocarril. Ahí termina un ramal que llega desde Alta Gracia. Y en otros tiempos corría un tren una vez por semana.

(…)

Otrora había sido una estancia. Una importante estancia donde solían pasar temporadas de descanso, eminentes ciudadanos que llegaron a desempeñar la primera magistratura del país. Quintana, Yrigoyen, Alvear, fueron cada cual a su tiempo, sus más asiduos visitantes. Era la estancia de los “presidentes”, como la designaban los lugareños y la peonada misma.”

“Y su casco enorme y solariega residencia, tuvo un nombre “La Casona”. Y La Casona naturalmente, como la gran estancia que era, con una pequeña capilla donde se celebraba misa cada domingo, cuando se encontraba en ella alguno de sus ilustres huéspedes.

Con los años dejaron de ir los presidentes. La estancia se transformó en pueblo y La Casona en una acogedora hostería. Ya en la capilla no se celebraron más misas, pero quedó por largos años tal cual era, con una imagen de “El Niño Alcalde” tallado en madera por manos de un artista indígena…”

(…)

“Y tenía su leyenda. Una conmovedora y dramática leyenda que alcanzaba -salvando las distancias- ribetes bíblicos. Data de la época de Rosas.”

“Y cuentan que las huestes del tirano venían desbastando la región con ensañamiento, al no dar con el paradero de un grupo de unitarios que huían de las mismas, procurando salvar sus vidas. Estos se habían refugiado en el casco de La Casona. Pero un día, sabedores de los rosistas ya habían descubierto el escondite y se acercaban a galope tendido, sable en mano, para tocarles “la refalosa”, decidieron huir. Y temerosos de que cometieran represalias con las imágenes de la Capilla que les sirviera de albergue, al sentirse burlados nuevamente, un jinete cargó sobre la grupa de su caballo, la imagen de “El Niño Alcalde” perdiendo en ello valiosos minutos y huyó precipitadamente en dirección a Alta Gracia. Ya oía a sus espaldas, cerca, muy cerca, el tropel de las cabalgaduras de la soldadesca de Rosas.”

“Estaban por darle alcance, puesto que apenas los separaba el río Anisacate. El unitario portador de la imagen, estaba perdido. Ya los que marchaban a la vanguardia comenzaron a cruzar el río cuando de pronto, un horrísono e inacabable trueno se oyó muy cercano y las aguas, normalmente mansas, crecieron furiosamente, saliendo de madre, arrastrando y destrozando cuanto encontraban a su paso. Se había producido una de las temibles crecientes del río Anisacate, tan desbastadoras y crueles como siempre. Pero aquella ocasión al sepultar en sus torrentosas aguas a parte de la terrible soldadesca, e impedirles el paso a los restantes, había salvado milagrosamente la vida de quien, jugándosela, detuviera su huida para rescatar de un presunta sacrilegio, la integridad de la sagrada imagen. Al igual que cuando Moisés cruzó el mar Rojo, al frente del pueblo elegido.”

Del libro “Viejas Estampas de Alta Gracia”

JORGE ZEMBORAIN

DOS

Si de leyendas y postales, el Anisacate nos ofrece un puente para cruzar las aguas del tiempo, busquemos entre sus riberas un presente continuo de cortaderas y piedras pulidas, de sauzales y morteros comechingones:

Un encuentro suspendido entre el pasado y el futuro…

En los diarios de Delfina Bunge, hallamos el relato de una visita a la morada jesuítica en 1909:

“Otra tarde vamos con Octavio a visitar el convento que está en poder de los Lozada desde Liniers. Nos recibe una viejita de negro. Con ella recorremos los claustros espaciosos y desiertos, de ladrillos desiguales. Nuestras pisadas y nuestras voces resuenan extrañamente allí. Es un crepúsculo sin colores esta vez. Visitamos la sala donde se reunían los Padres, los cuartos desnudos y grandes con una sola y pequeña ventana enrejada y los techos abovedados. Está oscuro y Octavio enciende un fosforito para ver en dónde ponemos los pies. Subimos una escalerita de piedra y caminamos por los tejados del convento y la de la iglesia. La vista es bella: por un lado la pampa y por el otro las sierras… A Julia todo esto le inspira pavor; no quisiera por nada vivir allí. Octavio, en cambio, repite mil veces que si pudiera lo compraba todo. Yo le contesto: “Pero nunca sería para ti como para mí… tendría para ti poesía; pero no la que tiene para mí… ¿qué significarán para ti los claustros donde se paseaba la vida religiosa, y qué la iglesia?”

Cuando salimos de esa excursión nos acercamos al tajamar. No había colores ninguno. Sobre un cielo pálido, con el último recuerdo del día, se destacaban las sierras como si fueran negras. Todo era color sombra, hasta el hotel blanco al pie de las sierras, también sobre el tajamar. No gritaban ni tordos ni gallaretas. El agua estaba igualmente en sombras: mitad negras y la otra mitad más claras, color acero. Cruzaba silenciosamente un bote con dos remeros; y había en lo alto de las sierras sombrías una estrellita.”

Muchas de las postales que recibí durante estos años contaban en su reverso con la siguiente impresión: “Edición La Cubana”, no fue hasta que llegó aquella con un detalle sorpresivo que fui recuperando el rastro de una de las razones sociales de Altaria:

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No era raro que por esa época las librerías serranas editaran sus propias postales, Cosquín, por ejemplo tenía a “Casa Coeli” (que todavía funciona en el mismo domicilio).

Más tarde en la Guía de Turismo de 1956-1957, encontré el siguiente aviso publicitario:

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“La Cubana” se encargaría de legarnos algunas piezas del desperdigado rompecabezas afectivo de Alta Gracia, autoretratándose en un paisaje tradicional: El Primer Paredón.

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Postales que preservaron, la memoria de un nombre… Otras empresas no corrieron con la misma suerte, aunque la paciencia y el cuidado de algunos vecinos exhumaron de las sombras otros papeles para que hoy podamos evocar la industria y el comercio de aquella Villa:

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CURTIEMBRE LA REGIONAL

SAAVEDRA Y GARZÓN

ALTA GRACIA

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FÁBRICA DE LAVARROPAS LUMBRERA

CHILE 227 ALTA GRACIA

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GRANDES ALMACENES

FERRARI, CHAVERO BESTONSO & CIA SRL.

AV. BELGRANO 200 T.E: 212 ALTA GRACIA

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Nombres y apellidos arrebatados por el tiempo, efímeros poderes que el presente pretende reproducir con otras nomenclaturas y símbolos tras el artificio del cristal espejado que el futuro, también se encargará de condenar al olvido…

Con frecuencia, un instante del pasado retorna en una versión diferente:

“Recuerdo el polvo del camino, la sombra fresca, el aroma de las hierbas serranas.”

“Recuerdo la aspereza de las rocas enmarcadas por el canto de los pájaros.”

“Recuerdo la limpidez del cielo, el color lustroso del follaje y las flores silvestres.”

Cada viajero regresó con una postal editada en la memoria,

que rara vez acompañó el reverso de sus palabras.

Los caballos pasan trotando entre mis postales, uniendo las calles de la antigua villa, con los senderos serranos. En sus monturas fotográficas cargan tanto a los turistas del Alto como a los viejos moradores del Valle Buena Esperanza.

Alta Gracia – Antigua Ranchería Colonial 2° Parte Posterior Iglesia

Sus cascos van marcando en silencio, el sepia de las antiguas emulsiones, mientras los muros, puertas, ventanas, sauces y cerros se pliegan y despliegan en el bidimensional paisaje de los siete álbumes de mi biblioteca.

Alta Gracia – El Cañito

Por las noches se escapan, galopan por las cornisas de las casonas que aún se mantienen en pie y vuelven a relinchar en los sueños de quienes todavía sostienen, la memoria ecuestre de Altaria...

Mediados del año 2011

“Rodeado de las tarjetas que le he ido enviando, Walterio explica a un grupo de niños que en el pasado, estos pequeños rectángulos de papel, daban cabida a grandes afectos y asombros. De inmediato se ponen manos a la obra junto a su maestra y al finalizar el taller, entre todos presentan una nueva generación de postales…”
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Crónicas de un altariano.

Que sus reversos se llenen de proyectos de vida, por un mejor porvenir para Altaria…

Las postales de esta entrada, corresponden a una edición especial realizada por el Taller de Interpretación “Aprendiendo a Mirar Nuestro Patrimonio” dirigido por María Gracia Ale, en el Museo de la Estancia Jesuítica de Alta Gracia  durante el transcurso de la muestra “Paisajes Afectivos, la memoria postal de los viajeros”.

Apenas pudo concentrarse en el libro que había seleccionado para el viaje, la uniforme continuidad de los sembradíos más allá de la ventanilla, ejercía sobre ella una atracción mayor que aquellas palabras iniciales:

“Siempre es posible esperar del tiempo respuestas a las incógnitas suscitadas en el pasado, el futuro podrá ofrecerse como una ventana al paisaje de las certezas. En tanto nuestras vidas continúen su marcha dejando atrás los recintos silenciosos de la duda y el fracaso, nunca será tarde para descorrer las cortinas y abrir los postigos con júbilo…”

Dudaba que a través del cristal pudiera identificar entre los surcos, la señal que aprobaba su decisión, por lo pronto le quedaban tantos kilómetros como páginas por sufrir al protagonista de su aburrida novela.

Si aceleraba los preparativos, alcanzaría el tren que seguramente llegaría al mediodía. Miró a su alrededor, comprobó que todo estuviera en orden y de pie frente al espejo buscó en sus ojos azulados, algún rastro que lo delatara. Todo lo que a partir de ese instante comenzara a sucederle, quizás quedaría en manos de una red de casualidades: un descuido, la habitual distracción local de las instituciones públicas. Estaba decidido a reescribir cada carilla de su tormentoso diario, pero para ello necesitaba huir de la empecinada soledad de los excesos y desvaríos, intentando compartir por primera vez, el reposo de un hogar. Nunca antes se había planteado el amor como una opción y aquello que por muchos años le había parecido un decadente lugar común, se presentó como su alternativa redentora.

En el coche comedor pudo disfrutar de una infusión reconfortante que la sacó de sus cavilaciones al ponerla al alcance de las miradas ajenas. Dos elegantes damas, luciendo elaborados sombreros la saludaron al pasar por su mesa, ella respondió con una discreta reverencia a pesar de sospechar que tras el protocolo, sus cabezas emperifolladas se inclinarían escandalizadas en el vagón siguiente, comentando su viaje solitario a tierras cordobesas. Hacía tiempo que las habladurías no la inquietaban, su postura frente a la sociedad porteña había transgredido todas las convenciones, desde el día en que se propuso realizar estudios superiores que siempre habían estado reservados para los hombres. Desde su cultivado intelecto, podía comprender el limitado mundo de aquellas mujeres condenadas a un maternal y frívolo devenir.

Abandonó su cuarto con sigilo, por suerte la estación quedaba muy cerca, le sorprendió que la gente en la calle apenas reparara en su presencia. Típico prejuicio de extranjero que pretende ser el centro de las miradas pueblerinas, pero instantáneamente recordó que el Sierras Hotel había acostumbrado a esa gente a los visitantes conspicuos, de doble apellido o sangre real. El carecía de esos atributos, pero sus rasgos caucásicos, lo alejaban de cualquier posibilidad de mímesis con el paisaje humano de Alta Gracia.

Descendió por la vereda soleada y en la penúltima esquina antes de llegar a destino, un linyera le interrumpió el paso. Sobresaltado buscó entre sus bolsillos un puñado de monedas que giraron como minúsculos trompos dorados en la palma encallecida del menesteroso que lo apuñaló con una venenosa mirada de reconocimiento.

El horizonte comenzó a ondularse, la agitación entre los pasajeros era una prueba de que el destino se acercaba descontando durmientes entre los rieles. Pronto tendría con quien comentar sus impresiones sobre el viaje en tren, sabía que la esperaban en la estación con el entusiasmo renovado que prometía una vida nueva. Estaba preparada para demostrar en Alta Gracia, aquello que en la Capital le fuera negado.

 

Un amistoso grupo de sonrisas le dio la bienvenida, la comitiva del Sanatorio Pattin la aguardaba con respeto. Esa misma tarde ocuparía su puesto de doctora especializada en enfermedades pulmonares.

Un escuadrón lo rodeó en la estación abandonada, el dato aportado por el linyera había sido certero. Esa misma tarde los medios informaron sobre la detención de un contrabandista, mientras esperaba un tren para huir que jamás llegaría...

 

Recuerdo que a los cinco años, en una ronda del jardín de infantes, el sol de la tarde me deslumbró y mi frente fue a dar contra aquellas baldosas de grava que cubrían la huella donde décadas pasadas se escalonaba el pedestal que sostenía el busto de Don Manuel.
 

Desde entonces... volví a tropezar varias veces y más recientemente por culpa de las piezas de pórfido mal colocadas. 

 

Mi nombre es Walter, Walter Hugo Villarreal y no he nacido bajo circunstancias inusuales como Benjamin Button… 

Sin embargo, en aquel sanatorio y a la misma hora, un amigo de mi padre debía recibir a una hija que nunca alcanzó a llorar. La tristeza de uno y la alegría del otro decidieron destinos impares que nunca habré de comprender…
 

 

Cuarenta y cinco años después, mi corazón serrano sigue estremeciéndose junto a los sauzales del Tajamar, continua sufriendo por la belleza desvanecida bajo la arrogancia de quienes creen que progresar es olvidar, persiste en descubrir los pliegues que la nostalgia ha dispuesto para quienes habitamos Alta Gracia desde Altaria y late al compás de una soledad recientemente inaugurada…

En mis sueños, Altaria emerge como un rompecabezas de recuerdos propios y ajenos que se ensamblan de manera arbitraria para proponer un paisajer urbano completamente diferente al real.

Las calles suelen retorcerse de una manera más leal a la topografía serrana, mientras que los edificios se expanden con el misterio y fastuosidad de alguna ciudad literaria. Sus habitantes, muchos más cosmopolitas, pasean con prendas del S XIX alternando con celebridades históricas del arte, la ciencia y la política. Todo se vuelve desmesurado y hasta el tajamar, enarena sus costas y me regala un puerto, para que al norte las olas desdibujen con su horizonte, el anclaje mediterráneo de Alta Gracia. 

 

 El Monumento

Alta Gracia 5/1/52 

Francisco Rizzo 

Sarmiento 428 

Alta Gracia 

Córdoba 

Querida mama: De estas 

hermosas playas le envío 

un fuerte abrazo y deceo que

te encuentres bien 

Quito 

Quiero pensar que esta postal, fue enviada desde la onírica costa marina de Altaria.

Con cada puesta de sol la ciudad se repliega en las sombras domésticas del silencio, el tintineo de la vajilla y los comentarios de sobremesa.

Del aparente orden cósmico, orquestado por cientos de chicharras y grillos, encendido por millares de luciérnagas, solo queda una farsa onírica envuelta en una niebla amarillenta y malsana que también le ha robado a Altaria, el sereno esplendor de sus noches.

Bajo el monograma de la Compañía de Jesús, los tableros de madera que por años habían resguardado la intimidad de los últimos propietarios de la morada, un día giraron sus goznes para que el Patio de Honor fuera conquistado por la curiosidad de vecinos y turistas…

Un miércoles primaveral de 1978. 

Al atravesar el mismo portal espacio temporal que me hace viajar por el paisaje histórico de Altaria, percibo los latidos de entusiasmo en su figura desgarbada, con sus doce años, ignora que algún día recibirá la postal que llevo en el bolsillo del chaleco. Se detiene ante una inconclusa maqueta de madera balsa, en la sala dedicada a la arquitectura colonial y se le ocurre que podría construirla con Rasti al llegar a su casa… 
No sabe que el futuro le develará los secretos horrores de su presente, ni que algún día en los albores del siglo XXI lo invitarán a restaurar esa estancia en miniatura que tanto lo fascina.

Crónicas de un altariano.

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Mayo de 1912

Para los turistas, el paisaje permanece intacto como en tiempo de los comechingones, solo unos pocos reparan en las pircas y alambrados que reticulan las laderas o los estallidos que aquí y allá lastiman los cerros para sacar a luz sus riquezas escondidas.

Crónicas de un altariano.

Empresa F.C.C.A. - La Cantera - Alta Gracia (Prov. de Córdoba).

.6-5-1912

Doctor

Victor R. Pesenti

Rosario

Querido Victor

Anoche quedamos

muy tristes extrañándolos

y recordando el lindo

paseo que nos hiciste dar,

deseo te encuentres

buenos y con recuerdos

de Mamá, Paco y María Amalia,

recibe los cariños

de tu hermana

que te quiere.

Argentina.

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Mi abuelo era apenas un niño de tres años cuando esta postal llegaba a Rosario mostrando el corazón de piedra de Alta Gracia, herido por el ferrocarril. Le faltaban muchas siestas para aquella de 1972, en que dispuso sus herramientas ante mis ojos, improvisando una ceremonia. Primero extendió una arpillera sobre el piso y acomodó una silla petisa frente a su tijera montada en la horqueta invertida de lo que fuera un arbol del monte. A ambos lados del trono, bolsas llenas del traslúcido tesoro se abrieron ante sus manos y la fractal belleza de los arcoiris contenidos en las hojuelas de mica, comenzó a sacrificarse entre las cuchillas afiladas. Nunca comprendí el misterioso destino poligonal de las placas que según decía, servían para hacer resistencias y aisladores, pero mientras las recortaba me hablaba de cuarzos y berilos, de minas y cuevas en las sierras hasta donde a veces se fugaba por semanas para regresar con muestras maravillosas de ónix y piezas de charqui que él mismo preparaba...

Cuando hoy veo el pecho abierto de la cantera El Cerro, sin su corazón de caliza, siento que al paisaje de Paravachasca le duelen cicatrices minerales, que los turistas, apenas comprenden.

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