Frágiles Retiros Segunda Época de "La Fragilidad de los Retiros."

1988

Parecía que todos los esfuerzos del otro altariano por desterrar o enterrar su pasado cronoviajero resultaban inútiles. Tarde o temprano se cruzaba con vestigios de aquella misión inconclusa y lo interpretaba como un castigo por haber traicionado a su mentor, el padre de la tagaciana despeñada cerca del Primer Paredón cuando un preceptor del Superestado Global, estuvo a un paso de interceptarla.

En una carpeta con recortes de antiguos periódicos, una postal de la procesión de 1910 le recordó aquel salto temporal junto al altariano que lo estaba entrenando en el uso del dispositivo de traslación.

Ese 24 de septiembre le puso en evidencia el infierno social del pueblo serrano: carruajes tirados por percherones lustrosos para los dueños de Villa Carlos Pellegrini, burros y caballos huesudos para los habitantes del Bajo y los valles cercanos. Ayunos voluntarios y forzados, caridades y necesidades uncidas por el bacilo de Koch.

Mientras su olfato identificaba la bosta acumulada ante las escalinatas del atrio y bajo las pisadas de alpargatas y suelas Grimoldi. el altariano ingresaba a un trance sensorial que solo le hacía percibir el aroma del incienso y los matices vocales del coro parroquial. 

De su evocación regresó al otro lado de la tarjeta manuscrita en inglés, con el sello de "reenviada" y un nombre tachado que lo dejó estupefacto:

Alta Gracia

June 27

We are up in the hills of Cordoba

altho it is midwinter it is not very cold.

We leave for Buenos Aires hence up

the West Coast.

Sincerily JEB

(Estamos en las sierras de Córdoba

aunque es pleno invierno no hace mucho frío.

Partimos hacia Buenos Aires, desde ahí 

hasta la Costa Oeste.

Atentamente JEB).

Prof. G....

Entonces descubrió que no había regresado a su presente real, sino a otro alterno en cuyo pasado, el mismo que a él lo había transformado en otro tagaciano, el Profesor Goliardo recibía postales escritas en inglés.

Recuerdo que a los cinco años, en una ronda del jardín de infantes, el sol de la tarde me deslumbró y mi frente fue a dar contra aquellas baldosas de grava que cubrían la huella donde décadas pasadas se escalonaba el pedestal que sostenía el busto de Don Manuel.
 

Desde entonces... volví a tropezar varias veces y más recientemente por culpa de las piezas de pórfido mal colocadas. 

 

Si hubo un personaje de nuestra historia, que fue desalojado una y otra vez de su propia casa, ese fue Don José Manuel Solares, cuya voluntad permitiera que la Estancia Jesuítica de Alta Gracia, fuera la única que a su alrededor gestara una ciudad.
 

Su modesto busto recorrió todos los rincones de la plaza que debería honrar su memoria con un lirismo que hoy está ausente de los rígidos planos de hormigón que la contienen y la intrusa textura del pórfido, que jamás emergió del corazón rocoso de Paravachasca…

 

“Tras ser desmantelado, el busto de Solares tuvo un solitario deambular, primero fue ubicado a mitad de cuadra sobre la vereda que da a la Avenida Belgrano. Luego fue mudado al famoso cuatro y posteriormente desplazado a la esquina, cercana al edificio municipal. Inaugurado el nuevo relieve de la fuente, fue llevado al patio de la escuela que José Manuel Solares creara y que lleva su nombre. Actualmente se encuentra al costado derecho de la puerta de ingreso del mismo edificio. “

VIII Jornadas de Historia de los Pueblos de Paravachasca, Calamuchita y Xanaes

“La Plaza Solares de Alta Gracia con Corazón e Historia”

Ponencia presentada por:

Nilda Beatriz Moreschi

Museóloga.

Javier Rojo

Maestro Mayor de Obras.

Walter H. Villarreal

Arquitecto.

 

 

Diciembre de 2010
 

Para un viajero en el tiempo, resulta inexplicabe comprobar la injusta indiferencia que el futuro suele proyectar sobre algunas vidas.
 

En vísperas de la navidad, asisto con cierta desconfianza a la reinauguración de una plaza que supo ofrecerme el susurro de las gigantescas casuarinas, el compás marcial de una banda, el cortejo respetuoso del luto, la fé de incontables procesiones, la algarabía de los carnavales...
 

Desde una esquina, la imaginaria figura del escribano español que recibiera estos dominios comechingones, continua erguida sin objeciones sobre un pedestal lejano al original enclave de su Potrero de San Ignacio de Manresa. Busco entonces, en cada rincón de este páramo rocoso y descolorido, el perfil gentil de Solares, pero solo vuelvo a encontrarme con las dos tipas que hunden sus manos en el suelo, aguardando también su llegada.

Crónicas de un altariano

En pocos meses, la nueva y desangelada plaza, cumplirá un año con grietas, maltratos y la ausencia de nuestro Patriarca Serrano.

Nota: La fotografía a continuación de la postal de la plaza, se publica por gentileza del archivo histórico de la Escuela Manuel Solares.

Una herida sesgada en la hierba: cientos de pasos superpuestos sobre el pasado, cientos de huellas que han sido sepultadas por baldosas y vueltas a enterrar bajo piedras extrañas...

 Plaza é Iglesia - Alta Gracia.

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La historia tergiversa sus argumentos, realza y olvida. A veces miente con persistencia mientras en la plaza permanece el trazo de una voluntad urbana, una voluntad testamentaria firmada el 14 de marzo de 1862 por José Manuel Solares:

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(...)

"Ordeno y mando, dar terrenos, que forman un cuadrado para la formación de una Villa a beneficio de los pobres de notoria honradez, que serán los que tendrán derecho para que se les dé terreno de treinta varas de frente y cuarenta y cinco de fondo."

(...)

"Ordeno y mando que la expresada Villa sea titulada de Mercedes, para lo que, como para la Iglesia de Alta Gracia, nombro su patrono a Don Telésforo Lozada, quien se encargará del patronato luego de mi fallecimiento(1)."

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La historia también cruza diagonales sobre el tiempo, incumple voluntades y sobre los vestigios de aquella utopía medieval, se encarga de erigir las columnatas de un esplendor injusto que hoy, también ha desaparecido.

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(1) José Manuel Solares falleció el 23 de agosto de 1868 a los 85 años y ocho meses.

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"Si esta plaza existe, es porque al último dueño de estos campos, se le ocurrió que el casco de una estancia jesuita, podía ser el corazón de una Villa. Hubo una repartija de tierras y la topografía decidió la división de clases entre El Alto y El Bajo. El páramo frente a la iglesia fue alambrado, más tarde las casuarinas y las palmeras entretejieron las primeras sombras del paseo dominical. El Benefactor encontró su pedestal de piedra en el cruce de las dos diagonales mientras el tiempo, aún no ha comenzado a construir su torre desde la que apuntará con índices metálicos, las horas de un nuevo centenario."

Crónicas de un altariano.

(NOTA: Las obras del Reloj Público, se iniciaron en enero de 1939).

Despojadas de su voz emotiva, muchas postales se fueron acumulando entre las páginas de mis libros hasta que por fin, un cielo marfil se consteló de sílabas. Una araña de tinta, escapada del reverso para indicar un punto cardinal de la plaza, hallaba su encrucijada en el vértice inferior derecho:

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Querida Renee: Espero habrá recibido mi carta del lunes. Nosotros recibimos cartas y giro, gracias querida. Escribo ahora a María Luisa y la Sra de Bonazzi. Recibí juntas con tu carta la de Luis y una de la Sra Bonazzi. La parte señalada es la esquina de la confitería de Abelino… Para el Domingo tendrán carta, besos a todos y de todos. Elena

Los sobres habrán cruzado el espacio que por entonces separaba latidos y respiraciones, habrán servido para serenar, prometer o asombrar mientras una iglesia jesuita continuaba envejeciendo frente a la plaza. Pero de la esquina y su confitería, ¿Qué pasos que no sean los de un empleado bancario quedan por añorar tras las altas fachadas italianizantes que aún perduran?

Junio de mil novecientos cuarenta y pico…

"Abelino es generoso con sus parroquianos, no aguarda la mención de su nombre ni el gesto convenido para acercarse hasta el vaso que ya ha sido apurado y llenarlo hasta el borde. Por la ventana, contemplo cómo el viento helado se hace visible al levantar el polvo de la calle que un par de mateos acaban de remover. Los inviernos son rigurosos en la serranía y el que se aproxima no romperá la tradición. Por suerte, Abelino se ha abastecido con botellas de todos los colores para que la lenta espera del verano, tenga el sabor que las destilerías del mundo supieron otorgarle a la fuga. Desde aquí, pronto asistiré al milagro de la multiplicación de las palmeras en la plaza de esta villa.”

Crónicas de un altariano.

Mucho tiempo ha transcurrido desde que el cartero depositara entre mis manos el último sobre con una carta escrita de puño y letra por un amigo.

La memoria se me niebla en el intento de recuperar la mañana en que el afecto iluminaba el retiro de una postal enviada desde un lugar desconocido. Pero hace exactamente un año, traspapelada entre los impuestos y la correspondencia publicitaria, la siguiente tarjeta apareció en el buzón del jardín:

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Una plaza, un horizonte infinito, los tres arcos de una recova desaparecida y ningún habitante. Sin remitente, sin estampilla ni matasellos, el reverso mostraba la desnudez de las líneas que jamás fueron rubricadas con el saludo ni los recuerdos de quien la mandaba.

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Mayo de mil novecientos cincuenta y pico.

"¿De qué vale precisar el año si el tiempo es un pretexto de color sepia bajo las casuarinas de la plaza? Una bandada de palomas remonta su aburrimiento quebrado por las doce campanadas del Reloj Público. Yo me reclino en la espalda amable de este banco para percibir que las palmeras crecen con la misma pereza que ostentan los habitué del Petit Colon al beber su vermouth. Escucho otra campana y al rato la plaza se inunda de pequeños que salen de la escuela. Pasan corriendo, gritando, revoleando sus carteras de cuero ansiosos por inaugurar el fin de semana. Uno de ellos se detiene, se acerca, mira estas hojas garabateadas y me pregunta por qué escribo. Me atuso el bigote, le acaricio la cabeza y le respondo: para que estas palmeras se queden así de petisas como vos…”

Crónicas de un altariano.

A pesar de mis insistentes preguntas a los carteros que jamás pudieron explicar la procedencia de las postales, lo extraordinario se convirtió en rutina y semana tras semana las viejas fotografías siguieron apareciendo como piezas sueltas de un rompecabezas que pronto recompondrían la fragmentada imagen de la Ciudad de Altaria.

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