INFAMIA
Posted by Walterio | Posted in arroyo , cartas , crónicas , fotopostal , memorias | Posted on 6/15/2018 12:00:00 a. m.
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El arroyo ha lavado las culpas de la ciudad aún en tiempos de extrema sequía. La sangre derramada en sus aguas, no siempre fue real, ni provino del matadero.
Muy pocos altarianos han sospechado de nuestra existencia, su romanticismo nos reduce a una presencia fantasmal que propicia el olvido, la destrucción y el extravío. Pero mientras en sus viajes, van rescatando las astillas dispersas de un esplendor desaparecido, nosotros optamos por perseguir sus huellas para que la duda arroje una sombra de prudencia en su desmesurada idealización de la historia. En cuanto Altaria se propone deslumbrar, Tagacia emerge de la oscuridad para que los secretos no se disuelvan en la heroicidad de un instante obturado por una máquina de fotos.
Muy pocos altarianos han sospechado de nuestra existencia, su romanticismo nos reduce a una presencia fantasmal que propicia el olvido, la destrucción y el extravío. Pero mientras en sus viajes, van rescatando las astillas dispersas de un esplendor desaparecido, nosotros optamos por perseguir sus huellas para que la duda arroje una sombra de prudencia en su desmesurada idealización de la historia. En cuanto Altaria se propone deslumbrar, Tagacia emerge de la oscuridad para que los secretos no se disuelvan en la heroicidad de un instante obturado por una máquina de fotos.
Por eso preferimos los textos a las imágenes, los objetos a las narraciones, el sonido al color. Evitamos que el fuego se alimente de situaciones inapropiadas, que los mapas omitan ubicaciones oprobiosas:
Chile, entre Paraguay y Prudencio Bustos.
Una de las cuatro esquinas de la encrucijada de San Martín y Córdoba.
Belisario Roldán, entre Avenida Belgrano y los naranjos de calle Chile.
Tres direcciones que la memoria altariana no registra en ninguna postal y prefiere olvidar, tres direcciones para un pasado siniestro que muchos quisieran perpetuar.
La ominosa clandestinidad de la hipocresía altagraciense ante la vida.
La ignorancia montada entre trapos sucios de complicidad y curanderismo.
La sangrienta fuente mercantil que erigió la fortuna de algún ilustre diplomado.
Y un manojo de cartas sobre al amor y la soledad, el silencio y la fortaleza de una mujer, la distancia de un supuesto caballero que alguna vez se petrificó entre los brazos de un ángel por el sueño de un patriarca…
Buenos Aires 2-2-1948
Buenos Aires 3-3-1948
Buenos Aires 24-4-1948
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